Un recuerdo hijoputa

Golpea en la mente
un recuerdo imprevisto,
sangran sus nudillos
en simbiosis con tu ser.
Vulnerable es el momento,
se enerva la crueldad
violentando las ventanas,
vistiéndote en lagrimas,
doblegándote ante el frío,
sintiéndote minúsculo.

Y el recuerdo saca brillo
a sus dotes de tirano.

y mucho más

Es reciclar pensamientos
y lavar la cara a los fantasmas,
es vomitar la belleza imperfecta
y alimentarla de metáforas.
Es eso y mucho más
la necesidad de escribir.

Es caminar sobre el filo del papel,
es el pudor y el miedo,
lo bello,
lo obsceno,
el sudor,
lo absurdo,
la luz,
y la voz temblorosa
que muta en seguridad
al ser escrita.

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y ahora algo inspirado en la película “Buscando un beso a medianoche”

Duermo en blanco y negro
me despeino en blanco y negro
me masturbo en blanco y negro
y me deprimo en el gris.

Corté el verde bajo mis pies,
me bebí el azul,
lloré lo rojo
y mucho más.

poemas de martes noche

marchando una hornada de poemas creados en un martes noche. El último es de Iker, un puto crack con todas las letras a la par que gran amigo, el resto de poemas son del menda.

Ultimátum a la noche
se desangran los recuerdos
al albor de una copa de ilusión
iluminados por la esencia
tenue, inalcanzable
de la sutil belleza
al abrigo de la ensoñación.

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Liar perversiones
lamiendo utopías
labios que albergan
un porro.
Y jugar
acariciando una sonrisa
en el vértice de una esquina
y los clítoris
se emborronan de lamentos
al pensar
en lo que pudo ser
y es.

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Escritura del Yo
y su puta madre
esculpiendo
las puntas de los versos.

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El Dolce Gabbana emana
el aroma que sabe a abrazo,
y construye una sonrisa
en el rostro de la noche.
La risa, el olor y el tacto
se entremezclan en el juego.

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Cada vez que abres los ojos
esparces tus miradas por el aire
y el cielo se tiñe de alas
de párpado tuyo.

Iker

escritura desde el yo realista

Perdurará el ayer
en la memoria.
No existe el olvido
ni lugar para el perdón,
irá agrandando el odio
y el desprecio
escupiendo en vuestras caras.

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El cáncer diario es el diario cáncer, lacra impresa y pesado lastre, perniciosa manipulación de las mentes adormecidas, abandonadas a la desinformación.

Es el puro higiene el anhelo, el sueño de romper las ataduras con lo rancio, es eso, lo que anima a apilar las hegemónicas heces provinciales de papel, y rodearlas de bidones de gasolina. Entonces, será tiempo de respirar sonrisas y satisfacción, con los pulmones limpios y los ojos brillantes al ver la escoria arder, y en el centro empalado su director.

Le llaman El Colmillo

Con el filo de un recuerdo
afilándose el colmillo.
Relucen las fantasías
abrillantando la imaginación.
En la luna llena
el reflejo
de sus ganas de morder.
Y hay cuellos y hay muslos
y hay frío,
pero aborda el camino
abrigado por su leyenda,
moviendo el rabo
con salvaje armonía,
agolpando estrellas al son
de sus melódicos aullidos.

paisaje exento

Pasión,
color,
el toque personal,
el libre albedrío
y el placer
de caminar bajo los impulsos
de las musas.
Prohíbe todo ello
y serás
un funcionario del paisajismo.

Un paisaje exento es un paisaje que no acaricia, que no abraza, que no besa. Pero también es un paisaje que no escupe, que no golpea, que no saca la lengua.

Es pensar en el paisaje como en un símil de la poesía: ahí está, luego uno ha de darle forma, vestirlo de recursos, desvestirlo y jugar con todo ello.

jugando

Tiran de uno
las ganas de jugar,
haciendo del Ahora
y de lo que resta de noche
una interactuación constante,
con el entorno, a explorar,
con la punta de la lengua
plagada y radiante
emanando ocurrencias.
La sonrisa ilumina,
estrecha la mano La Belleza.
Jugando con todo,
hoy,
bordando estas horas
con el brillo de los hilos,
aquellos que cosieron
con letras de Ilusión
el querido uniforme
que hoy te acompaña,
tejiendo risueños minutos.
Caminos torcidos
a la par que seguros.
Jugando
en esta barcelonesa selva
que hoy, esta noche
abre todas sus puertas
todas
a la Diversión.