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a las 5 de la madrugada se escribe mejor

Sabes que me sirve de medicina, que me ayuda a dormir mejor. Sabes que necesito escupir, vomitar. Por mas que busco en mi bolsa no te encuentro. A pesar de que en televisión las nubes sepan dulce a mí aquí me saben a rayo, no las puedo tragar ni ayudado por 4 kalimotxos más. Me saben a mierda puta. A mí, a mi sensibilidad, a mi ternura, a mi mecagüendios. ¿A que huele una lagrima cuando el humo de tabaco todo lo tapa? Los acontecimientos pintan de gris los colores más alternativos e ilusionantes sin que nada pueda hacer para evitarlo. Hoy quizás rabiar, mañana leer, pasado pensar. En estos prados supuestamente verdes todo está oscuro y no veo ni mi reflejo proyectado en los corderitos ni en el papel que ayude a sanarme.

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Agh, agh, agh
Es el poema
del que no sabe escribir.
Agh, agh, agh.
El arco iris se está
follando al sol.
Agh, agh, agh
¿y tu que coño miras?
Agh, agh, agh,
si por lo menos
supieras escribir.
Agh, agh, agh
Se iban a enterar
de toda la rabia
Agh, agh, agh
que no leerán
en sus poemas de amor
hijos de puta.

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Tiene Eduard en su cabeza
una fabrica de chocolate
ideas con sabor bombón.
Tiene Eduard dos tijeras
cortando oraciones
fabricando versos.
Eduard hace nevar
como nunca nadie hizo,
tiene una poética belleza
que tu nunca tendrás.
“¿Eduard?¿Quién es Eduard?”

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Hace frió
en el Boulevard
de un cuaderno.
Letras reunidas
juntarse y gritar.
Queman cajeros
vuelcan containers
no era de esperar
tanta radicalidad.
Arden los tópicos
arde esta realidad.
La inspiración pasea
y vuelve a casa,
aunque hoy has sido
un poco malita
y eso me gusta.
Los zipaios no pueden faltar,
tardaran mas o menos,
pero siempre, ahí están.
Pelotazos, letras disueltas
moratones en la imaginación.

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