El Muñeco Ranciedad

Soy el Muñeco Ranciedad,
en la tienda de los tópicos
me encontrarás.

Soy el Muñeco Ranciedad,
a hombres y mujeres
nunca trato por igual.

Soy el Muñeco Ranciedad,
a los 4 vientos pregono
“¡soy heterosexual!”.

El Muñeco Ranciedad,
ni con un palo
un hombre me tocará,
justo-justo la mano
en el momento de saludar.

Soy el Muñeco Ranciedad,
bailo menos bien que mal.

Muñeco Ranciedad,
carca joven,
joven carcamal.

Muñeco Ranciedad,
eres todo un caballero,
a las damas hay que invitar.

Muñeco Ranciedad,
tu lema es
pillar, figurar, pillar.

Ay rancio muñeco,
hace tiempo que tus gracias
son una concatenación de moho.

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los fabulosos Escatologic Boys

La mierda desbordadora.

La mierda que desborda la taza es la gota que colma el vaso. Y una vez rebasados los limites no hay papel, bayeta, estropajos, ni poemas que limpien tal desaguisado. Has explotado y tus pedacitos se esparcen por todo el cuarto de baño, las miserias van resbalando por las paredes hasta llegar al suelo, donde congenian con los insectos mientras se toman unas cervezas, haciendo monógolos y a veces charlando, diciendo, contando y barajando que la próxima vez se echará mano de la agenda telefónica, buscando una, dos o tres válvulas de escape para evitar que el cuarto de baño esté echo una mierda.

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Acerca de vomitar

Si tengo ganas y mi estomago mental anda revuelto, bien porque he bebido o pensado demasiado me gusta vaciarme, limpiarme por dentro, no mencionaré los yogures del Coronado porque no cobro por ello, lo que me gusta es vomitar. Vomito en un cuaderno en blanco, que no tarda en ser manchado con mala letra pintada de azul, vomito sobre el teclado cual ametralladora del vomitar, Sarah Conor es una pantalla y mis dedos son Terminator jugando con acuarelas marrones, con muchos tropiezos, ayer comí croquetas, lentejas…..adivina, adivinanza. Y me siento tan contento pensando que vomito poesia y no mierda, que mas da si es cierto o no, si me huele a heno de pravia es cosa mia. Eso si, los sandwichs de mala ostia mejor con corteza, la miga sola es facil de digerir y como el chorizo la mala leche repite bastante.

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Cuando el mar por fin se calma, y la mierda, las compresas y las botellas de cocacola son barridas de la superficie…..siempre hay alguien que vive mejor viendo la mierda flotar. Es el marco incomparable para no solucionar la raíz del problema, es la pintada del subterráneo, es la cortina de mierda. Hay mierda, no puedo bucear, es asqueroso, y una vez que la mierda desaparece…..quieren echar mierda porque no están a gusto con su obligación de ponerse el buzo y sumergirse. Estos hijos de puta se ponen a cagar desde sus barcos caros, y llaman a sus amigos cagones, y estos a sus amigos con pirrilera verbal, y estos a sus amigos con descomposición de ideas.

Mientras el tiempo va pasando, las radios y las televisiones siguen con sus noticias mierda, denuncias mierda y un largo etc de mierda.

Entonces los otros la cagan bien cagada, y los del otro lado que hasta ese día no han parado de cagar se descojonan enseñándonos sus mejores sonrisas relucientes de mierda, sus colmillos bien afiladitos para hincarnos el diente, mientras nos dicen…”¿Lo veis? siempre ha habido mierda, siempre ha estado repleto de mierda, bucear es un asco…..hubiera sido…un buceo-trampa”.

CABRONES.

apariciones Amelieskas

Haciendo castillos de arena con txupitos de vodka a modo de torres. Miguitas de pan o golosinas que indiquen el camino. El fotomatón ahora es un móvil y el álbum de fotos es mi imaginación. Da igual que seáis Euskal o no, tenéis licencia para ejercer como tal y no hay mas que abrir los ojos para darse cuenta de ello. Sois entrañables, sencillamente guapas, guapamente sencillas, majas, sanas, agradables, dulces como chucherias para el kalimotxo. Inspiráis buenas vibraciones, simplemente la charla, la compañía para cerrar esta semana, la sabré valorar como bien se merece. El espíritu de Amelie va con vosotras, encaja con vosotras, armoniza con vosotras. Quizás sea que vaya algo bebido, pero he pensado que teniais algo especial, desde luego que sí

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Patatas fritas,
pechos,
bocadillos,
tremendos ojos,
hamburguesas.
Euskera.
Paris es lo viejo,
tu cafetería
es San Jerónimo.
Bacón y queso
sabe mejor
si te hacen el bien
por simple placer.
Entre tontos, fritanga
y borrachos babosos
se puede cocinar
un pequeño momento
(entre pan y pan)
de magia.

Y ser un puto artista

Si pudiera canalizar el dolor sin represiones, por medio de un bolígrafo plasmado en un papel… Si pudiera canalizar todo el dolor, exactamente todo… sería yo un puto artista. Capaz de escribirle a los más bellos, inocentes, tiernos sentimientos a la par que al odio más puro, duro y licito. Si las palabras no se emborronaran por la lluvia del desengañado recuerdo. En el bosque de las ilusiones resecas, puedes obviar que puede llover, puedes ignorar por higiene mental tal posibilidad, pero eso nada cambiará. Tarde o tremprano los mocos se te caerán en el espejo de una ridícula y desnuda imagen. No hay migas en el bosque que te marquen el camino para volver a la inocencia. Entonces huyendo te abres camino, no sabes bien a donde, a machetazo limpio con mala caligrafía.

Gizmo

En el barrio chino, Gizmo, nadie es como tú, y fuera no cambian las cosas. El abuelo y su barba no siempre estarán protegiéndote. Sabes, no hay nadie como tú, nadie entenderá tus gestos, tus miradas al 100%. Nadie apreciará tus silencios como solo tú lo haces, nadie analizará, estudiará o estimará tus palabras ni percibirá el amor que desprenden cada una de las silabas que salen de tu boca. Tus cantos… pocos oídos dispuestos a dejarse hechizar por la natural sencillez, belleza carente de artificios. Oh Gizmo, único en tu especie. Comer después de medianoche o ser empapado de agua o quizás de mierda, todos tenemos miserias y tu no podías ser menos. Pero eres tan auténtico… puedes merendarte a todo el cine, esa cresta de líder son vacías ostentaciones de ser el mas guay, dios, nada tiene que ver contigo. Eres diferente, probablemente mejor… sin duda, mucho mejor.

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Si…

Si tus calcetines tuvieran oídos me gustaría que me escuchasen. Si tus calcetines me escuchasen les pediría el móvil. Si tus calcetines tuvieran móvil les escribiría algún mensaje. Si tus calcetines me escribiesen algún mensaje guardaría alguno de ellos. Si guardase algún mensaje de los calcetines se lo enseñaría a alguna persona. Si se lo enseñase a alguna persona me dirían “¡esto no lo ha escrito un calcetín!”.

Si tus calcetines me escriben algún mensaje, significa que tienen manos. Si los calcetines tuvieran manos, me gustaría estrechársela. Si le estrechase la mano diría “encantado”. Si dijese “encantado” me gustaría que fuese algo recíproco. Si fuera algo recíproco me sentiría bien. Si me sintiese bien me gustaría pasear. Si pasease me gustaría hacerlo un día con tus calcetines. Para pasear un día con tus calcetines me gustaría que tuviesen piernecitas. Si tuvieran piernas me gustaría que paseasen un día conmigo. Si paseasen un día conmigo me sentiría bien. Si me sintiera bien me gustaría hablarles. Si les hablase me gustaría que ellos tuvieran boca para así poderme hablar también. Si me hablasen yo escucharía y sería el mejor escuchador de tus calcetines. Si yo escuchase ellos hablarían. Si ellos hablasen yo observaría su boca en movimiento. Si yo observo su boca en movimiento apreciaría lo excepcional de la situación. Si yo aprecio lo excepcional de la situación iría al supermercado de la excepcionalidad. Si al ser tan excepcional no existe me inventaría uno. Si me pongo a inventar no paro y salgo con la bolsa con cepillo, fluor con sabor rico y pasta de dientes, todo ello para calcetines. Si los calcetines sonríen observaría los dientes de un calcetín. Si observo, aprecio. Si aprecio, imagino. Si imagino, vuelo. Si vuelo, las nubes son calcetines hechos bola.

Si…

2006

Zumo

Toma zumo, toma,
a veces naranja,
otras limón.
Puedo echar azúcar.
Siempre zumo.

Ni viene en brick,
ni es fácil de abrir.
Partida en dos,
la cabeza,
expuesta a todo,
partida en dos,
cuatro, cinco, seis,
cachitos, cachazos,
partida en dos,
con cuchillo,
a veces pluma
acariciando la herida.

Exprime los fragmentos
más oportunos,
exprime las partes de mi
que creas convenientes.
Mi imaginación
en botella de dos litros
dentro del frigorífico.
Mi imaginación
servida en un vaso,
una vez consumida
la ultima gota…
¿que quedará?

Urkamendin Gozategi dantzatzen

Si tus ojos fueran un licor me emborracharía simplemente con verlo desde este lado de la barra, si tu camiseta azul fuera una bandera la ondearía al viento en las noches de juerga. Si tus pechos fueran un pais encabezaría una manifestación bajo el lema de “freedom for paisos catalans”. Si tus bailes fueran una cinta de vhs la desgastaría de tanto verla. Si el Urka fuera tu habitat natural ahora mismo me sacaba el carnet de socio.

Las putas zapatillas de ballet

Las putas zapatillas de ballet.
Se llaman bailarinas.
Putas bailarinas.
Putas zapatillas de ballet.

No soy un gran poeta,
pero no has de ser un artista
para escribir sobre ellas.

Las putas zapatillas de ballet.
Se llaman bailarinas.
Putas bailarinas.

Los dedos asfixiados,
en cárceles sin ventanas,
son las zapatillas
pisando las calles
y algo más.

Son los dedos alienados,
los presos voluntarios
o quizás no
del mandato de la moda.

Las putas zapatillas de ballet,
no hago mas que verlas
y pensé en dedicaros algo.
Se llaman bailarinas.
Las putas bailarinas.

Un perro negro,
una oveja verde,
un dedo rebelde
empuñando una pistola
o un pincel,
dibujando versos
en un lienzo,
en una uña

solo

un dedo insignificante,
en mitad de un insignificante pie,
pero alguno ha de haber
al que le guste divagar.
Si un pie fuera una mano,
un dedo corazón

orgulloso

se alzaría
dedicándoles el gesto
(ellos lo llamaran feo,
quizás obsceno)
a las putas zapatillas.

Un dedo observador
que busca en sus bolsillos
poemas de amor.
Y solo encuentra esto.

Putas zapatillas de ballet.

Estu ta Larri en el pais de las maravillas

Estu ta Larri en el país de las maravillas. Estoy hasta los cojones de las animaciones de Disney. Estu ta Larri en el país de las maravillas no se proyectará en las salas de medio mundo, ni se promocionará en los envases de chocapic. Estu ta Larri paseando por el camino de las baldosas txuriurdin, besándolas con sus pies y pisando el patrocinio del Diario Vasco en el caso de que lo hubiera. Salen puntos, goles….tres puntos cada siete días de la chistera, nos la traen floja el Madrid, el Barça y demás palmeros, porque nos los vamos a comer.
Al arco iris suben Estu ta Larri a colgar la pancarta de la Belfast Real y si no hay estrellas se las sacan del bolso para usarlas a modo de chincheta. Benito hambriento de goles, de buen juego y de nostalgia de cuando fuimos los mejores, se lanza a la luna y le pega un bocado, la cual pasa de ser llena a ser media luna. Un eructo dedicado al alcalde es una buena continuación. Tenemos hambre y nos vamos a comer media mejillonera, mecagüenlaputa.

Teletextoari abesteko garaiak bueltatuko direlakoan……eutsi goiari!!!